Мой бог – порицатель, кашляющий дедушка, прикрывающийся личиной моей собственной совести, - вырывается наружу каждый раз, когда со мной случается что-нибудь нехорошее, со мной или с близкими мне людьми. И тогда он с укором направляет свой перст на мои прежние слова или мысли: дескать, вот тут, видишь, была не права, кичилась, возносилась, насмешничала. Было? - спрашивает он. Грешна, - каюсь я. – Отныне никогда и ни за что! Хорошо ли врать? – вопрошает он. Не хорошо, но ты меня вынуждаешь, - оправдываюсь я. Будешь и дальше? – гневливо сдвигает он брови. Ой, - не знаю я, что ответить.
Но каждый раз я ему рада! Это, словно встретить давно и близко знакомого тебе человека и с искренней радостью сказать ему: «Ну, где ж ты был? Что так долго не показывался? А я о тебе вспоминала как-то…»
И все ему жалуешься и клянешь себя, а из слов только – «Господи, помилуй» да «как я могла думать, что я хоть чем-то лучше?»
А потом все повторяется и повторяется: и пусть персонажи уже не те – слова-то все те же… Господи...
тщеславие - ненавистный мной антибог, разрушающий все и вся